LOS AÑOS

Los años se superponen
uno a uno al cuerpo
pero con qué afán, al rostro.
En él son animales
marcando territorio:
-esa mancha, ese surco es mío-
le dice uno al otro.

¿Y ese trozo de piel? 
Ahí, extenso,
el dolor hizo nido.

Las ojeras: nosocomio
de la sublime 
enfermedad de la dicha.

La sonrisa: un recuerdo,
el olvido...

•Rosario Vercelli Scharff•

ESOS OJOS

Perdición en el fondo
de la mirada subyugante,
capaz de situar la ternura
en las ondulaciones del iris,
en esos surcos que niegan
su color real. 

No hay verdades en ellos
y no importa,
hay sueños,
silencian mis preguntas
porque en esos ojos,
cúspide de mi vicio,
giran los engranajes 
de una locura prestada. 

Proyectan luz
como un lago de cristal
castigado por la luna,
donde me place ahogar
los apuros de mi codicia.

Mis argucias devienen seductoras
en remolinos de humo, 
empañan el reflejo
y se revela la inocencia,
la experiencia breve;
que me miren, sí, esos ojos,
en tanto el llanto del estío llueva. 

¡Despierten! 
cobíjenme el temblor de la piel,
bramen a los míos,
antítesis de la calma, yo
y no sé si además soy 
la que tortura y se arrebata
o la que espera.

•Rosario Vercelli Scharff•
#InsoportableSubjetividad
05/feb/2018