La parquedad de los quejidos espera rezagada sobre las hojas secas. Devienen en crujidos, en aforismos que calan los sesos, confusas sentencias escritas en ancestrales pentagramas recuperados. Es la nueva melodía, los desgarros de la guitarra, las cuerdas de mis tripas, la marcha de Mephisto, la piel de un cuadrúpedo sosteniendo maquetas el doble de tiempo. Un espacio silente que deja pasar un hilo satinado arropado con menta y miel. Una gota solitaria que contiene el espectro de luz y se evapora, tímida, bajo un rayo fulminante eyectado desde mi ojo. Es tan poco lo que visualizo en tu boca porque la mirada pierde cuando mis oídos despiertan, tirados por esa cadencia gutural suave, arrancada de las esquinas donde yace la dama roja.
Inspiro profundo.
No sé cómo describir tu voz...
•Rosario Vercelli Scharff•
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